UNOES ESCLAVODESUS PALABRAS Y DUEÑODESUS SILENCIOS O DE CÓMO SE PASÓUNO DE LISTO PARA X = OTRAS QUERULANCIAS
Para amor fati
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Toda explicación de los orígenes del estado parte de la premisa de que «nosotros» (no los lectores, sino algún nosotros genérico, tan amplio que no excluya a nadie) participamos en la creación del estado. Pero lo cierto es que el único «nosotros» que conocemos (nosotros mismos y las personas que nos rodean) nacemos en el estado; y nuestros antepasados, hasta tan lejos en el tiempo como podamos remontarnos, también nacieron en el estado. El estado está siempre ahí, antes que nosotros.
¿Cuánto tiempo atrás podemos remontarnos? El pensamiento africano ha llegado al consenso de que después de la séptima generación ya no es posible distinguir entre historia y mito.)
S I G N O ·· DE ·· D I S P E R S I Ó N ·· (b)ú(h)ó ·· O T R O SD E S P L A Z A M I E N T O S
PORQUEBAILANDOHASTA el ESPÍRITUSANTOSEPONEBLANDO
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---¿Esta partida la ha ganado Solaris?
---Esta también, de siempre me ha derrotado Solaris.
---Pues toma Viagra, joder.
---Sabes que no es eso, que joder jodo a base de bien,
si no ve y pregunta por ahí.
Querido hijo:
Hoy que ya tienes por lo menos 25 años y ya no debo de ser para ti ningún ídolo de la infancia, gracias a los Cielos, pero tampoco el enemigo de tu adolescencia. Hoy quiero hablarte de un conocido de mi pasado reciente:
Responde al nombre de J., y a pesar de que en algún momento sus palabras fueron como alfileres para mí, fue un amigo, supuestamente, que quiso compensar la pérdida de R. conmigo.
Es lo que tiene la tristeza y la mala conciencia, que, aunque no tengan objeto ni fundamento real, en otro plano tienen mayor entidad que los dedos que teclean o sostienen el cigarrillo.
Lo escribió mucho mejor Eugenio Trías en La dispersión:
«Más allá del ser y de su ausencia, más allá, siempre épekeina —allí, en ese ningún allí flota, impávida, LA DISPERSIÓN».
Sin embargo, ¿debí ser tan explícito en mis disfrazados juicios? No, por lo que entendí a toro pasado de revoluciones.
Ha escrito por fin una novela en la que se saca de dentro sus familiares demonios familiares.
Ha evolucionado como escritor, que desde que lo conozco era su gran ilusión. Por fin le han publicado en una editorial de renombre que se llama Anagrama, tal vez aún exista, aunque su fundador ya habrá muerto, en tu hoy que es mi ayer.
Es una novela dura con su familia y con él mismo. Ha renunciado a su segundo apellido, el de su madre, por motivos que no sé interpretar con bondad, por eso permíteme que me la reserve.
Intenta honestamente soltarlo fuera:
Ha honrado a su padre adoptivo, páter putativo (P.P., A.P. CEDA) para más INRI, y verdadero padre a efectos vitales: el desarrollo de la personalidad.
Adoptando la grafía catalana se distrae de algo más importante que no consigue ver aún, pero para lo que apunta en la dirección correcta. Hay demasiada cabeza en liza con el corazón.
Su mejor amigo fue R. Es una novela sin nombres, y a la vez está rebosantes de ellos, que refulgen desde el vértigo del blanco abisal.
Como es de recibo, habla del gran psiquiatra que tanto le ayudó, M. lo llamaba A. con total familiaridad. Tampoco pone su nombre, es un libro con los —just do it— nombres justos.
Como ves, en mi fuero interno, sigo repleto de malditos dualismos en oposición, al menos solo sobre el papel, que es el lugar, hijo mío, donde deberían expresarse solamente las discordias. Es solo mi opinión, claro.
Así creo que lo entendía J., al que le reproché no haber estado a la altura para cuidar de A., cuando fue ella quien lo abandonó; pero él —como se lee en su nueva novela— ya venía sufrido, pero poco despierto.
Puedo jugar al pasivo (fóbico)-agresivo (contrafóbico) de forma tan obsesiva que hasta que me duelen las entrañas no me detengo. No es una buena manera de conducirse por la vida, Daniel, aunque el único perjudicado pueda creer ser solo yo, el reflejo de mi espejo fue inmisericorde.
Porque el problema fundamental de J. era la defensa catalana, que es como un acosado se defiende incluso de las agresiones fantásticas.
¡Cuánto me gustaría tenerle en mi diván! o, al menos, ver las conclusiones de un Mutifásico de Minnesota, como el que nos hicieron para el curro del Tanatorio de la Paz.
Pero es lo que tiene la distimia o trastorno depresivo persistente, que te convierte en un viejoven gruñón y apocalíptico; o, peor aún, en un moralista de chichinabo. ¡Qué me lo digan a mí si no¡
—¿Por eso se enfadó contigo, papi? ¡Qué tonto, ¿no?!
—Ni idea, pero me temo que le siguen dando, pues ha resultado un consciente inconsciente luchador de la clase proletaria sin más formación que los regalos de papi y mami.
—¿Por qué dices eso, papi querido? Me parece que ahora eres tú el de los desplazamientos.
—Seguro que sí, pero también de que no ha sabido ni leer al cuentistay pagado de sí mismo primo S., Daniel
.
—¿Me contarás sus cuentos a mí?, que me gustaría echarme unas risas caníbales.
—No merecen la pena y ni siquiera las alegrías, pero si las descargo de moralina tal vez podrían dar para una noche de las mil.
Freno aún a destiempo para mi pesar y sobre todo a pesar de ti, pues soy el único culpable de esta situación, mi querido hijo. A ti, que me has enseñado a decir "te quiero" —"mi extensión y mi reflexión", aprendí de una brujita buena no hace nada—; también que "unas veces se gana y otras se aprende", me enseñó un Merlín sin más disfraces que el de las 3 verdades que consume al día.
Solo a ti te debo miles de disculpas, millones de te quiero tras los cuentos mutantes y todas las "sillas locas" que te plazcan.
En cualquier caso, los afluentes me han hecho perder el meandro principal del Gran Río, y solo quería decirte que me gustó mucho hablar contigo ayer.
Gracias por esa calabaza de Halloween de Todos los Santos que me has hecho. es preciosa. Me recuerda el soliloquio de una peli muy divertida que ya es un clásico:
No te preocupes, que la abuela va a ir a correos, elegirá el sobre adecuado (igual se pasa de grande, pero ante la duda..., para que te llegue uno ya franqueado con la dirección de tu segundo hogar.
Un beso, hijo, que contigo solo juego al truco o trato para reírnos a carcajada limpia.
Otros clásicos:
work in progress
S E G U N D O xD· A S A L T O
Rain vs. Colodra
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I N VI N O, N O V E R I T A S
---Eres muy inteligente, pero sobre todo eres bueno ---said Y (- P + C) tras abofetearle en un divertido desplazamiento.
Estábamos con el Abuelo celebrando su cumpleaños de unos cuantos abriles. Curioso los efectos que la pócima Mh tenía sobre ella, pues no era la primera vez que el soliloquio le rebosaba en sonidos articulados --casi mamíferos, que dijo Foster--, como si la espuma del brebaje quisiera salir de hospedador tan antipático.
El problema fundamental a la hora de diferir un contragolpe es que el rival no recuerda el motivo, pues nunca hubo motivo, solo impulso etílico que se pierde de la manita de un pequeño Korsakov camino de Petrogrado.
Caí sobre la lona que me abrazo con dulzura infinita, mientras sonaba el mismo Ding Ding dentro de mi cabeza.
Los ecos... Ding, Dick, Dich, Dicht, Dichter, Gedicht me dejaron sonado mas consolado.
Victoria por K.O. para la variable Y - P + C· c· ¬.,.
And last but not least
---¿Te aburrían tanto esas cenitas con o sin fútbol?
---No, solo la anfitriona.
---Por desgracia, Victoria se apellida Pírrica ---said He-Clown ---, y se dio el piro al Karaoke.
¬C·A·P·Í·T·U·L·O··C·E·R·R·A·D·O¬
KO técnico
Se abrió la puerta ,
se escapó la inocencia.
🙉 ·l · 🙈 ·L· 🙊
Y los amigos de verdad se pueden seguir contando con los dedos de los pies de Juanito Oyarzabal.
Finito
jueves, 5 de noviembre de 2020
De hacer cosas con palabras o de otros animales, supuestamente, divertidos filofóbica-mente
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Decían que había cosas y palabras, pero imagino que olvidamos las más importantes, de las que la vida se nutre, sin las cuales fenecen de inanición por la inacción.
Como, verbigratia, son los bostezos de sueños que se convertían en pesadillas de muerte y vida.
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---Pero ¿á ánde quieres ir a parar?¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬<><>
<><>¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬---Aún lo desconozco.
---Pos vete pa el Rompeolas, tonto-el-Haba.¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬<><>
Lamdel título, de la primera novela publicada de Juan Vilá, supuestamente, hace referencia a la Teoría de los Multiversos, del padre de eels. Pero, por desgracia para el sufrido lector, esm2, pero de 'menuda + mierda'. Más bien es un mal calco de alguna película de David Lynch. A ratos recuerda a Mulholland Drive, pero no en la magistral realización.
Su relato autobiográfico es una pobre sublimación de la falta de recursos narrativos que presumimos a la sazón y sin salazón --para el hiper-tenso lector--, supuestamente, avezado por el que teníamos al esforzado escriba de la manzanita, sin embargo.
Avezado en la mediocridad, dirían algunos maledicentes, sostiene Pereira, sin suposiciones.
---¡Por Dios y el pequeño Wilson!, Mr. Vilá, no me cuente un diálogo, escríbamelo; que se me hace más difícil de tragar que una bola de pelo de gato, supuestamente.
Sorprendente, si tenemos en cuenta la buena compañía de redactores que corre por el GATACCA de este pobre en recursos y, supuestamente, rico en experiencias deletraherido;
---lo talking to me, por la biblioteca de su cobarde bisabuelo, como el mismo relata en su última y excepcional obra.
Aún recuerdo una edición del Mein Kampf de Adolfito brillando en sus estanterías de Ikea de la que se enorgullecía más ufano que el pavo real que despliega su cola de innumerables ojos.
Imagino a su abuelo encogido en su sillón de orejas, y que fijando sus pupilas en las de Hitler, soñaba con gasear a esa déspota esposa, abuela Cruela DeVil·Le de nuestro reseñado amigo, supuestamente.
Por favor, amigo John Nadie, deje de fumar, y de paso de darle al drinking de manera tan familiar como la de su duquesa Tía, esforzada empinadora de codo y tuerta cual Princesa de Éboli, supuestamente.
Ana Mendoza de la Cerda, princesa de Éboli (Cifuentes, Guadalajara, 1540 - Pastrana, Guadalajara, 1592)
[>>> en proceso de retroceso, o *versaviza*]
Hágalo por nuestros descendientes, que necesitarán distracciones en la Distopia de la que nos ocupamos en Love Actually, supuestamente.
