Juan Vilá, ¿un escritor 'a cara de perro' o un llapeculs?
Elogio de una prosopagnosis del parresiastés
No
pierdas el tiempo criticando a los otros, censurando sus obras;haz
la tuya, dedícale todas las horas.El
resto es fárrago e infamia.Sé
solidario con lo que es verdad en ti.
Emil
Cioran
Debemos estar agradecidos porque Juan Vilá [Rico] (1972) no haya dejado la pluma, y que, ¡por fin!, se haya sacado su Bajo el signo de Marte de las entrañas.
Es lo mejor que ha escrito desde su Señorita Google —^ ^—, que era lo único mediana—mente decente hasta el momento.
http://algodelibros.blogspot.com/2014/
https://www.zendalibros.com/yo-maldito-bocazas-yo-miserable-traidor/
Porque 1980 no es decente, y por eso es buena. Es marca de la casa —dirían algunos maledicentes—, por el amarillismo que mamó y que le dio réditos en eras de vacas de generosas ubres.
Es realismo hipersucio y sin más máscara que la de su corazón. ¡Cuánto me gustaría volver a tomar a cup of tea with chorrón whiskey con este dandy-jeans madrileño. Un Rafael Berrio sin más disonancias cognitivas que su honestidad. Juan Vilá [sin Rico] ha matado al dragón de la auto-ficción, que creía campar a sus anchas por este triste erial, páramo de Sampedros y sus risas etruscas.
No, es algo más, es pornografía de la buena, sin metáforas ni alegorías que estropeen el retrato que este artista adolescente, cual Azorín, nos dibuja ahora sin titubeos ni tapetes de ganchillo de principiante. Porque Mr. Vilá ya lleva sobre sus hombros unos cuantos años encima, y Fritz Zorn (ira, en alemán) tenía cáncer de verdad, y desahogó ese tumor bajo un pseudónimo para proteger a su acaudalada y suiza familia. La pataleta del niño malcriado, que se revuelve de su escasa tolerancia a las frustraciones disparando venenos sin ton ni son, no le son ajenas a quien esto escribe, y por eso reconozco a uno de los míos en este brevísimo, de condensada milk bad, pero también por el regusto tan amargo que el 'ajuste de cuentas' destila.
Cuando conocí a Juan, aún se llamaba Juan Vila Rico.
Fue luego, cuando, al contrario de lo que hizo Gabriel Ferrater, catalanizó su apellido como homenaje al Pa-padre, y de paso suprimir su Enderby —"el nombre de una adolescencia prolongada", que escribió Anthony Burgess— era necessità no maquiavélica.
El único Rico ahora —por lo que él mismo relata— lo es solo su hermano médico, hospedador de los doloridos huesos del escritor eternamente en ciernes. [sic]
Hasta ahora, claro, que le ha publicado la novela una de las editoriales de narrativas más prestigiosas de España; y mi envidia —que no solo leyó sus anteriores novelas, sino los pobres manuscritos-desplazamientos que aún conservo— no deja de sospechar la mano benefactora de un buen editor. Pero ¿acaso no somos todos hijos de mil padres?, que diría la sombra de un junguiano sin dipsomanías.
& un editor es el padre que necesita cualquier adolescente con ínfulas parnasianas que descansa su recuerdos sobre la ínsula Barataria de Llanes
Y si la madurez como escritor le ha llegado después de tantos desmanes sinsentido —no son meros "juegos de la edad tardía"— es porque esta le ha caído a la edad justa, en la que Kant aún andaba con sus despropósitos pre-críticos.
& ¡Bravo!,por Mr. Vilá, al que le ha llegado su Año Mariano sin más Monsergas ni virulencias que las de sus recuerdos.
Es la única falta que le veo a obra tan redonda en sus angulosidades, una dedicatoria a Mariano, al que le debe como poco una mastectomía benigna, a dios gracias.
Pero no quisiera por nada del mundo que la bilis de mi envidia manchara el momento de laureles de esta novelita lumpen-burguesa, con mis disculpas al suicidado Walter Benjamin, que ni el mismísimo Roberto Bolaño hubiera soñado en su paroxismo hepático.
Siga bebiendo, amigo Vilá, siga escribiendo, por favor, siga fumándose la Herencia, este es el mejor objetivo para esa Comunidad de Bienes, petit Vilà.
Le he echado mucho de menos. &... "¿qué pensarían sus padres?", ¿con qué brindaría su tía?, porque sus últimos Ducados se los fumó quien esto esputa, que a mi madre le ha encantado tanto como el mejor de los cotilleos de patio de luces con sus sombras de menguados cipreses.
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& Pero —"insisto"—, insiste el propio narrador en sus disculpas por no ser un lumpen-proletariät de pura cepa, este libro ya existía, parangonable en honestidad, no en auto-crítica ni en calidad literaria <··> >>> ni-ni, salta a la vista, en número de páginas. Sí, me ha resultado mu-mu anoréxico, pero de gustibus non disputandum, que el mal hubiera sido hacerlo con pompas más o menos fúnebres. (M. M.)
Escribió Lichtenberg que los libros buenos hacen más listos a los listos, más tontos a los tontos y a la mayoría los deja ilesos. De este libro saldrán ilesos, pero es, ¡qué duda cabe!, un escritor con todas las letras que ha exorcizado sus fantasmas, tal vez de la única manera que pueda su saber.
En La Caixa huérfana de Hansel y Gretel empezó, no se sabe aún hasta dónde podría llegar si persevera. Ojalá la próxima pócima que nos ofrezca no confunda poesía con mala lírica para tiempos que serán buenos o malos, según se miren.
Emperas chocolateadas,ver a esa inteligencia en movimiento es, mejor que mejor, bueno en algún sentido sin referencia como calvo es el actual rey de Francia.
