De hacer cosas con palabras o de otros animales, supuestamente, divertidos filofóbica-mente
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Decían que había cosas y palabras, pero imagino que olvidamos las más importantes, de las que la vida se nutre, sin las cuales fenecen de inanición por la inacción.
Como, verbigratia, son los bostezos de sueños que se convertían en pesadillas de muerte y vida.
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---Pero ¿á ánde quieres ir a parar?¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬<><>
<><>¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬---Aún lo desconozco.
---Pos vete pa el Rompeolas, tonto-el-Haba.¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬<><>
Lamdel título, de la primera novela publicada de Juan Vilá, supuestamente, hace referencia a la Teoría de los Multiversos, del padre de eels. Pero, por desgracia para el sufrido lector, esm2, pero de 'menuda + mierda'. Más bien es un mal calco de alguna película de David Lynch. A ratos recuerda a Mulholland Drive, pero no en la magistral realización.
Su relato autobiográfico es una pobre sublimación de la falta de recursos narrativos que presumimos a la sazón y sin salazón --para el hiper-tenso lector--, supuestamente, avezado por el que teníamos al esforzado escriba de la manzanita, sin embargo.
Avezado en la mediocridad, dirían algunos maledicentes, sostiene Pereira, sin suposiciones.
---¡Por Dios y el pequeño Wilson!, Mr. Vilá, no me cuente un diálogo, escríbamelo; que se me hace más difícil de tragar que una bola de pelo de gato, supuestamente.
Sorprendente, si tenemos en cuenta la buena compañía de redactores que corre por el GATACCA de este pobre en recursos y, supuestamente, rico en experiencias deletraherido;
---lo talking to me, por la biblioteca de su cobarde bisabuelo, como el mismo relata en su última y excepcional obra.
Aún recuerdo una edición del Mein Kampf de Adolfito brillando en sus estanterías de Ikea de la que se enorgullecía más ufano que el pavo real que despliega su cola de innumerables ojos.
Imagino a su abuelo encogido en su sillón de orejas, y que fijando sus pupilas en las de Hitler, soñaba con gasear a esa déspota esposa, abuela Cruela DeVil·Le de nuestro reseñado amigo, supuestamente.
Por favor, amigo John Nadie, deje de fumar, y de paso de darle al drinking de manera tan familiar como la de su duquesa Tía, esforzada empinadora de codo y tuerta cual Princesa de Éboli, supuestamente.
Ana Mendoza de la Cerda, princesa de Éboli (Cifuentes, Guadalajara, 1540 - Pastrana, Guadalajara, 1592)
[>>> en proceso de retroceso, o *versaviza*]
Hágalo por nuestros descendientes, que necesitarán distracciones en la Distopia de la que nos ocupamos en Love Actually, supuestamente.
Debemos estar agradecidos porque Juan Vilá [Rico] (1972) no haya dejado la pluma, y que, ¡por fin!, se haya sacado su Bajo el signo de Marte de las entrañas.
Es lo mejor que ha escrito desde su Señorita Google—^ ^—, que era lo único mediana—mente decente hasta el momento.
Porque 1980 no es decente, y por eso es buena. Es marca de la casa —dirían algunos maledicentes—, por el amarillismo que mamó y que le dio réditos en eras de vacas de generosas ubres.
Es realismo hipersucio y sin más máscara que la de su corazón. ¡Cuánto me gustaría volver a tomar a cup of tea with chorrón whiskey con este dandy-jeans madrileño.Un Rafael Berrio sin más disonancias cognitivas que su honestidad. Juan Vilá [sin Rico] ha matado al dragón de la auto-ficción, que creía campar a sus anchas por este triste erial, páramo de Sampedros y sus risas etruscas.
No, es algo más, es pornografía de la buena, sin metáforas ni alegorías que estropeen el retrato que este artista adolescente, cual Azorín, nos dibuja ahora sin titubeos ni tapetes de ganchillo de principiante. Porque Mr. Vilá ya lleva sobre sus hombros unos cuantos años encima, y Fritz Zorn (ira, en alemán) tenía cáncer de verdad, y desahogó ese tumor bajo un pseudónimo para proteger a su acaudalada y suiza familia.
J. no, él quiere apuntar, como un francotirador su mirilla, sobre el Objeto de su desdicha. La ausencia del calor maternal que le helaba los tuétanos hasta la aparición del burgués catalán, de suaves modales y gustos Delicados —con filtro, eso sí—, que le salvó de sucumbir de hipertermia en la maison de Jean Étienne Dominique Esquirol, rival edípico por Antofagasta, compitiendo por los restos del amor que la Madre podía, desdeñosa, arrojarles desde su trono de papel.
La pataleta del niño malcriado, que se revuelve de su escasa tolerancia a las frustraciones disparando venenos sin ton ni son, no le son ajenas a quien esto escribe, y por eso reconozco a uno de los míos en este brevísimo, de condensada milkbad, pero también por el regusto tan amargo que el 'ajuste de cuentas' destila.
Cuando conocí a Juan, aún se llamaba Juan Vila Rico.
Fue luego, cuando, al contrario de lo que hizo Gabriel Ferrater, catalanizó su apellido como homenaje al Pa-padre, y de paso suprimir su Enderby —"el nombre de una adolescencia prolongada", que escribióAnthony Burgess— era necessità no maquiavélica.
El único Rico ahora —por lo que él mismo relata—lo es solo su hermano médico, hospedador de los doloridos huesos del escritor eternamente en ciernes. [sic]
Hasta ahora, claro, que le ha publicado la novela una de las editoriales de narrativas más prestigiosas de España; y mi envidia —que no solo leyó sus anteriores novelas, sino los pobres manuscritos-desplazamientos que aún conservo— no deja de sospechar la mano benefactora de un buen editor. Pero ¿acaso no somos todos hijos de mil padres?, que diría la sombra de un junguiano sin dipsomanías.
& un editor es el padre que necesita cualquier adolescente con ínfulas parnasianas que descansa su recuerdos sobre la ínsula Barataria de Llanes
Y si la madurez como escritor le ha llegado después de tantos desmanes sinsentido —no son meros "juegos de la edad tardía"— es porque esta le ha caído a la edad justa, en la que Kant aún andaba con sus despropósitos pre-críticos.
&¡Bravo!,por Mr. Vilá, al que le ha llegado su Año Mariano sin más Monsergas ni virulencias que las de sus recuerdos.
Es la única falta que le veo a obra tan redonda en sus angulosidades, una dedicatoria a Mariano, al que le debe como poco una mastectomía benigna, a dios gracias.
Pero no quisiera por nada del mundo que la bilis de mi envidia manchara el momento de laureles de esta novelita lumpen-burguesa, con mis disculpas al suicidado Walter Benjamin, que ni el mismísimo Roberto Bolaño hubiera soñado en su paroxismo hepático.
Siga bebiendo, amigo Vilá, siga escribiendo, por favor, siga fumándose la Herencia, este es el mejor objetivo para esa Comunidad de Bienes, petit Vilà.
Le he echado mucho de menos. &... "¿qué pensarían sus padres?", ¿con qué brindaría su tía?, porque sus últimos Ducados se los fumó quien esto esputa, que a mi madre le ha encantado tanto como el mejor de los cotilleos de patio de luces con sus sombras de menguados cipreses.
&Pero —"insisto"—, insiste el propio narrador en sus disculpas por no ser un lumpen-proletariät de pura cepa, este libro ya existía, parangonable en honestidad, no en auto-crítica ni en calidad literaria <··> >>> ni-ni, salta a la vista, en número de páginas. Sí, me ha resultado mu-mu anoréxico, pero de gustibus non disputandum, que el mal hubiera sido hacerlo con pompas más o menos fúnebres. (M. M.)
El daimon está en los detalles.
Escribió Lichtenberg que los libros buenos hacen más listos a los listos, más tontos a los tontos y a la mayoría los deja ilesos. De este libro saldrán ilesos, pero es, ¡qué duda cabe!, un escritor con todas las letras que ha exorcizado sus fantasmas, tal vez de la única manera que pueda su saber.
En La Caixa huérfana de Hansel y Gretel empezó, no se sabe aún hasta dónde podría llegar si persevera. Ojalá la próxima pócima que nos ofrezca no confunda poesía con mala lírica para tiempos que serán buenos o malos, según se miren.
Emperas chocolateadas,ver a esa inteligencia en movimiento es, mejor que mejor,bueno en algún sentido sin referencia como calvo es el actual rey de Francia.
Bueno, amigo Juan, si algo te ha salvado la vida, ha sido juntar-palabras, como un junta-cadáveres cualquiera que Onetti soñara desde su jergón. Solo se te olvidó el sentido del humor. ¡Felicidades!
II
. . . · un · buen · principio con analepsis, compi · Yogui!!!
Y sin tener que g·o·z·a·r del calor almeriense
Sin embargo, es una novela floja de Viagra, que sí tenían las anteriores, al menos. Lo digo porque de inmadurez sigue erecta, claro.
—Ten en cuenta que ahora ya no puede potar.
—Pero al menos puede beber como su tía la tuerta, digo, sin que se le suba esa bilis negra tan desgraciada a abrasarle el esófago.
—Eso es cierto, algo le compensa, creo. Pero siempre se puede mezclar el licor con alma de gato, que es el Álmax de la fiesta.
—¿Crees que le siguen fallando los diálogos como en El sí de los perros?
—Por desgracia, el pobre intento de estilo indirecto libre es patético; pero que no sea un buen letrista no es malo. No hay diálogos y ya. Es solo una muestra más de su falta de introspección.
